Сотня ударов в минуту (ты ощущаешь его?)
Бьют тревожным набатом по нервам.
Мочи нет дышать, помереть судьбою мне дано.
Но, очевидно, я не стану первым —
Кто думал, что сыскал, и не согласен то потерять,
А сердцу есть бесценная потеря.
Потому колотится оно, издавая сто пять,
И душа с ним ревёт почище свирепого зверя.
Не надо держать твою руку на пульсе моём.
Ты — не лекарь, и кризис меня не минует.
Не поделим цифири пополам по-прежнему, вдвоём.
Пальцы на пульсе — болезнь не врачуют,
И пускай касанье оттиснет свой незримый след —
Душа моя осмыслит и смирится.
А покамест жаждет она, снедая ответ —
Время излечит, и где ж та граница?
Комментариев нет:
Отправить комментарий