А знал я девушку, влюблённую в поэта,
В поэта юного, совсем ещё юнца...
Не рассказал бы вам историю я эту,
Коль не знал того печального конца,
Произошедшего совсем недавно где-то,
По неизбежной воле нашего Творца.
Красива ликом и прекрасная душою,
Рабыня муз, поэтов, песен и стихов,
Открыла душу и, наивной наготою,
Что не нуждается в употребленьи слов,
Надеялась поэту стать мечтою,
Как вдохновение, лишённое оков.
Она любила той любовью одержимой,
Что так не каждому сподобится любить,
И та любовь и вера у ней была нелживой,
Но рабство, что способно погубить
Любовь, какой бы ей не быть красивой,
Ведь без свободного дыханья ей не жить.
Но тот поэт был очень юным и повесой,
И, вдохновляясь девы юной красотой,
Не обходил своим любовным интересом
Непоэтичных дев, совсем забыв о той,
Которая, не справившись со стрессом,
Решила, что удел ей — мир иной.
Высокий мост, внизу холодная водица,
Могилой ставшая холодной, не водой,
И исчезающие, призрачные лица —
Последний штрих воспоминаний о земной
Любви, которой больше не случится,
Так как не будет на земле и девы той.
А что ж поэт, герой-любовник этой драмы?
Как удалось ему ту драму пережить?
Всё очень грустно... У него другие дамы,
Всегда готовые и Музою служить,
И по утрам ему играть от Баха гаммы,
И всё равно ему, с которой из них жить.
Мораль у той истории с красивой
Завязкой, но с трагической слезой:
Любить зачем, до смерти одержимой,
Не обладая женской мудростью, земной,
Поэтов ветреных, капризных и спесивых?
Чтоб быть убитой «поэтической» стрелой?
Комментариев нет:
Отправить комментарий